Mal día para la lírica

Ha muerto mi tocayo Germán Coppini. 

Ha muerto el día de Navidad... y ha muerto a mi misma edad.

Ha muerto la voz de uno de los grupos que mejor sintetizaron el poder del pop español de los ochenta, Golpes Bajos, aquel grupo que, junto a Teo Cardalda –multiinstrumentista, compositor y, posteriormente, creador del grupo Cómplices junto a su pareja sentimental María Monsonís-, Luís García como bajista -y miembro a posteriori de otro grupo gallego de referencia, Semen Up- y Pablo Novoa a las guitarras, confeccionó temas tan increíbles, absorbentes y bellos como “Malos tiempos para la lírica”, “No mires a los ojos de la gente”, “Cena recalentada”, “Escenas olvidadas” o “Fiesta de los maniquíes”.

Muchos también lo recordarán como uno de los componentes del grupo Siniestro Total, pero yo me quedo con su ahogada desafinación y brutal dejadez cantando aquellos versos musicales: 

No mires a los ojos de la gente, 

me dan miedo, siempre mienten. 

No salgas a la calle cuando hay gente, 

¿y si no vuelves?, ¿y si te pierdes?, 

¿y si te pierdes? 

 Escóndete en el cuarto de los huéspedes, 

solas a oscuras, no pueden verte. 

Seguro que en la calle ahora habrá gente, 

alguien te busca, alguien lo siente, 

alguien lo siente. 

 Quédate a mi lado, 

no te marches más.

No digas que fue un sueño

El pasado mayo, la editorial donde trabajaba como director comercial, decidió rescindir mi contrato laboral por motivos económicos. No hablaré ni comentaré si los motivos eran razonables o no aunque, con toda sinceridad y reflexionando desde la perspectiva de a toro pasado, que les den morcilla malagueña. 

Pero lo que sí tuve claro, desde el segundo posterior a escuchar en boca del propietario de la editorial que estaba sin trabajo fue que, por la situación laboral actual y mi edad –a pesar de haber sido durante más de veinte años director comercial y de marketing en varias empresas-, no encontraría trabajo. Tenía solamente seis meses de paro a partir de ese momento, por lo que era imprescindible tomar una solución y tomarla de inmediato. Y, obviamente, la primera y única idea fue montar mi propio negocio. Pero, ¿de qué debía ser el negocio?

Cuando tenía veintipocos años creé en mi mente la idea de un negocio, un negocio que no existía, original, innovador y vinculado al mundo del turismo –el cual, junto a la música, siempre ha sido mi gran pasión-. Pero no pude llevarlo a cabo por motivos económicos. La inversión inicial era demasiado alta para mi propio bolsillo y, desgraciadamente, nunca he conocido un mecenas al que pudiera expresarle mi idea; por lo que, treinta años más tarde de esa creación mental, me encontraba en las mismas, sin un puto euro que desembolsar –por lo que ahora ya puedo asegurar que me iré con ese plan de empresa a la tumba. Y lo más curioso es que sigue sin existir un negocio, no ya en España sino en todo el mundo del turismo, parecido a ese, llamémosle ya de este modo, sueño o ilusión-. 

Y le di a la cabeza, y el tiempo iba pasando, inexorable, impersonal, sin sentimientos, sin tregua, sin pausa y demasiado rápido. Hasta que se presentó la oportunidad cuando, a pocos metros de mi casa, el propietario de una tienda con más de quince años de antigüedad y con clientela fiel la traspasaba por motivos de salud. Y tras varias reuniones, tras muchos estudios de pros y contras, tras muchas conversaciones con gente diversa, tras comprobar el incondicional apoyo de Karma en mí y mis fuerzas, me lié la manta a la cabeza. Desde el pasado uno de agosto soy el propietario de La teva Botiga.

Se me ha preguntado si La teva Botiga es mi sueño, y debo decir que en este punto mis dedos han parado de escribir durante varios minutos para concretar muy bien la respuesta. Y soy claro. La teva Botiga no es un sueño hecho realidad, pero sí es una realidad soñada, y eso es lo que importa. No dependo de nadie más que de mí mismo, si acierto con las decisiones diarias que conlleva conducir un negocio estaré satisfecho, y si la cago en mis decisiones me cabrearé conmigo, porque es MI negocio y no dependo de ningún directivo filibustero que pretenda ser el nuevo Bill Gates o Berry Gordy Jr.  y que no llega ni a la altura de Cañita Brava –y todos mis respetos a Cañita. 

He llegado al momento de mi vida en que sólo pido tranquilidad laboral, aunque parezca un contrasentido lo que digo cuando, en apenas cuatro meses, he adelgazado ocho kilos, trabajo una media de diez horas diarias y tomo algún que otro tranquilizante para dormir, pero vale la pena. Ya lo creo que vale la pena. 

No sé si, con esta parrafada he respondido a la pregunta de si es mi sueño o no. No lo sé pero, tomando como referencia el título de la novela que Terenci Moix escribió sobre Cleopatra y Marco Antonio, no digo que es un sueño… pero espero y deseo que se convierta en mi presente y futura tranquila realidad.

La teva Botiga 2

Algún día, en cualquier momento, 

la mente consigue diseccionar una ilusión. 

Entonces, y sólo entonces, 

es cuando puede convertirse en realidad.

c/ Lluís Pascual Roca, 48

Sant Boi de Llobregat (BCN)

La teva Botiga de Sant Boi

Lo importante es vivir con sueños, 

pero no vivas soñando.

El último testamento de James Frey

James Frey no es como otros escritores. Lo han llamado mentiroso. Fraude. Estafador. Lo han llamado sabio. Revolucionario. Genio. Ha sido denunciado por sus lectores. Abandonado por sus editores a causa de la polémica. Reprendido por presentadoras de televisión y condenado por los medios de comunicación. Tuvo que exiliarse de Estados Unidos y esconderse en Francia. También es un fenómeno superventas. Ha sido traducido a 38 idiomas y es admirado por lectores de todo el mundo. 

Lo que asusta a la gente de James Frey es que juega con la verdad, esa fina línea entre la ficción y la realidad. Ahora ha escrito su mejor obra hasta el momento, la más revolucionaria, la más polémica. El último testamento. 

¿Qué harías si descubrieras que el Mesías viviera hoy? Que viviera en Nueva York. Que se acostara con hombres y dejara embarazadas a las mujeres. Que ayudara a morir a los moribundos, que sanara a los enfermos. Que desafiara al gobierno y que condenara lo sagrado. ¿Qué harías si lo conocieras? ¿Y si cambiara tu vida? ¿Creerías? ¿Sí? El último testamento. Te cambiará. Te hará daño. Te asustará. Te hará pensar diferente. Vivir diferente. Te encolerizará. Te ofenderá. Abre los ojos al mundo en que vivimos. Hemos esperado dos mil años la llegada del Mesías. Estuvo aquí. El último testamento es la historia de su vida. 

Opinión: Hay libros que te inquietan, otros que te hipnotizan y otros que te atrapan. Hay libros que te hacen llorar, otros que te provocan una sonrisa y otros que te hacen pensar. Hay novelas que te subyugan, te abstraen o te llenan de cólera; hay escritos que te repelen, te enfurecen o te enternecen. Y hay libros, algunos, muy pocos, poquísimos que consiguen todo esto, absolutamente todo y, a veces, mucho más. Es el caso de El último testamento de Ben Zion Avrohom, escrito por James Frey. 

Como si un documental de televisión hubiera hecho un reportaje sobre la persona de Ben Zion Avrohom a través de entrevistas a personas que lo conocieron, vas adentrándote en la vida y milagros -y nunca mejor dicho- del personaje. James Frey no deja indiferente y El último testamento es el mejor ejemplo de ello. 

He leído artículos que lo dejan como un especímen entre el diablo y Nosferatu y otros que lo ensalzan como el gran nuevo maestro de la literatura. Quizás no es ni lo uno ni lo otro –o quizás, es las dos cosas en uno-, pero leer El ultimo testamento te deja un gran sabor de boca. Sólo depende de cada uno que este sabor sea amargo, dulce, vomitivo o adictivo. 

Valoración personal (de 0 a 10): 8,9

Esta vez es cierto, Lou, te has muerto

Ha muerto Lou, el gran Lou. 

Ha muerto uno de los máximos iconos de la legendaria Factoría Warhol, el poeta de las calles, el propietario de una de las voces más celestialmente desafinadas de la historia del rock, el caminante eterno del lado salvaje, el alma mater –sin desmerecer a John Cale y Nico, por supuesto- de The Velvet Underground, uno de los grupos más influyentes del rock alternativo, del vanguardismo, del avant-garde, del noise, del art-rock y de tantas etiquetas que le queramos echar para, posteriormente, y como autor en solitario, autor de álbumes tan bizarros, inigualables o infumables como Berlin, Transformers, Sally can’t dance, Coney Island baby, Rock’n’roll Heart, Ecstasy o The raven, incluyendo colaboraciones tan increíbles, excitantes y mágicas con artistas como David Bowie, Iggy Pop, Mick Ronson, Gorillaz, Moby, Metallica, Patti Smith y su gran amor Laurie Anderson. 

Lewis Allen Reed, aunque todos te recordaremos como Lou, el de las arrugas picassianas, el de los ojos saltones tras gafas negras, el de la sonrisa desgarbada, el de la voz carcomida, el de White Light White Heat, Sad Song, Satellite of Love, Walk on the wild side, Vicious, Perfect day, Sweet Jane, Dirty Boulevard y tantos otros himnos a la poesía rompedora, a la realidad descarnada, a la autobiografía sin firma. 

Lou Reed convirtió el rock en adulto, asumiendo riesgos, viviendo tan al límite que su muerte se convirtió casi en una noticia repetitiva hasta que, esta vez, por desgracia es cierta. El hígado le dijo que no, que ni con trasplante, y lo ha matado con 71 años de edad; ha matado al autor de frases como “Puede que escuchar mi música no sea la mejor idea si tienes una vida oprimida. O sí”, “Aún no sé cómo demonios sigo vivo”o “Soy un artista y eso significa que puedo ser tan egoísta como quiera”. 

Lou Reed ha muerto. Su cuerpo ha desaparecido, ya no se publicarán más fotos de él pero, en mi humilde opinión, no importa. Lou Reed ha dejado tantas imágenes, tantas letras, tantas canciones, tantos momentos en los últimos años que nunca lo echarás de menos. 

Porque Lou era mucho Lou.

Random Access Memories de Daft Punk

A principios de los 90 inicié mi trayectoria profesional en el mundo de las discográficas. Por mi facilidad para los idiomas, uno de los trabajos que hice fue de asistente de un productor belga que estaba dirigiendo los bolos promocionales de un grupo que había causado sensación en el mundo de la música dance, el grupo se llamaba Amnesia y el título del tema que los lanzó como hit en los clubs fue Ibiza. 

Los estuve acompañando durante dos semanas por los clubes más importantes de la costa levantina, siguiendo casi cada noche la famosa ruta del bakalao. 

Y ese productor y yo, a pesar de su carácter seco, casi monolítico y monosilábico –dándome cuenta paulatinamente que ese era el carácter imprescindible si deseabas vivir y sobrevivir en el mundo nocturno de los clubes, si no querías caer en la euforia artificial y carnívora del alcohol y lo que no es alcohol-, fuimos teniendo conversaciones muy interesantes y entretenidas. 

Y, durante una de ellas me explicó que su hijo se estaba iniciando en el mundo de la música junto a un amigo que había conocido en el instituto, que había escuchado las primeras maquetas y, con su experiencia como productor, reconocía que tenían muchísima calidad. Al preguntarle si pensaba darles una ayuda con los múltiples contactos que él tenía en el mundillo discográfico, me respondió que lo habían hablado padre e hijo y que, por el momento, habían decidido que él no movería ninguna tecla en su favor, para comprobar si los demás productores se interesaban por la calidad de los temas más que por el nombre de uno de los artistas. 

Nunca olvidaré el nombre del grupo que me dijo, Daft Punk. 

Más de una década después de aquello, Daft Punk, es decir, Guy Manuel de Homem-Christo y Thomas Bangalter –el hijo de mi amigo productor-, han editado su cuarto álbum de estudio, titulado Random Access Memories y siguen siendo un referente en la música electrónica y electropop, con temas tan increíbles como el pegadizo Get Lucky, Give life back to music o Within, y con colaboraciones tan legendarias como Nile Rodgers a las guitarras o Omar Hakim a las percusiones.

Me gustaría ver por un agujerito la cara de Bangalter ahora, viendo como su hijo triunfa en este mundo tan mágico y, a la vez, tan caníbal e inhumano como es el mundo de la música.

Valoración personal (de 0 a 10): 9

Se apagó la voz rota de J.J. Cale

J.J. Cale ha muerto de un infarto a la edad de 74 años en un hospital de La Jolla, California. 

Podría hablar mucho de este inmenso artista, de su influencia en el Tulsa Sound, de sus colaboraciones con artistas como Eric Clapton, Brian Ferry o Mark Knopfler, y las versiones que artistas como Santana o Deep Purple hicieron de algunas de sus canciones pero, creo que el mejor modo de recordarlo es a través de retazos de sus poéticas, íntimas, densas, reales y, a veces crueles, letras: 

DON’T CRY SISTER 

Don’t cry sister cry, it’ll be alright, in the morning 

Don’t cry sister cry, everything’ll be just fine 

Dont cry sister cry, it’ll be alright, I tell you no lie 

Don’t cry sister cry, don’t do it, don’t do it. 

EVERYTHING WILL BE ALRIGHT 

All we do is weep and moan 

Trying to build ourself a home 

Ain't no shame in trying, ain't no use denying 

Everything will be alright 

COCAINE 

If you got bad news, you want to kick them blues, cocaine 

When your day is done and you got to run, cocaine 

She don't lie, she don't lie, she don't lie, cocaine 

SENSITIVE KIND 

Don't take her for granted 

She has a hard time 

Don't misunderstand her 

Or play with her mind 

Treat her so gently 

It will pay you in time 

You've got to know 

She's the sensitive kind 

GUITAR MAN 

Guitar man, in a guitar jam 

Playing low, playing slow 

Playing loud, working the crowd 

Playing high, you seem to fly 

Guitar man, tell me what your secret am 

HOMELESS 

He said, "I'm not a homeless man 

I'm a gypsy by trade 

And I'm travelling this land 

I'm not a homeless man" 

He moved through the streets 

With his headband low 

Never thinking he would never see 

That woman again, you know 

Just sleeping in the doorways 

And alleys like he always had 

TRACES 

Traces of loving a life I remember 

Already grown by December 

By spring it was gone 

Traces of people and things, and places 

So much a part of my life 

Where did it go 

Time has brought some changes 

Caught us by surprise 

Where is the seed, that we need 

Keeps our love alive 

Traces of lines that lead back to nowhere 

Forgotten memories of yesteryear 

That's all gone Time has brought some changes 

Caught us by surprise 

Where is the seed, that we need 

Keeps our love alive 

Traces of lines that lead back to nowhere 

Forgotten memories of yesteryear 

That's all gone 

Tu voz rota me ayudó en muchos momentos. Gracias por todo, J.J.

Hasta siempre, Tom Sharpe

Ha muerto Tom Sharpe. 

Ha muerto el inventor de la sonrisa de medio lado, el escritor al que tenías que parar de leer para poder reír a gusto y habías de dejar de reír para seguir leyendo, el creador de personajes tan fantásticos, histriónicos e inolvidables como Wilt, Bolt, lord Petrefact, la señorita Hazelstone, el Kommandant van Heerden, Glodstone y Peregrine y tantos otros actores ficticios que interpretaron los fantásticos papeles escritos por este artista del vodevil contemporáneo, del cinismo en grado mayúsculo, de la ironía en su máximo esplendor. 

Ha muerto Tom Sharpe, el londinense con corazón bravo, el luchador nato desde pequeño –su padre, un predicador de los de antes, quiso inculcarle la ideología fascista-, un marino frustrado que desembarcó en Sudáfrica, cuna y diana de las primeras pullas a través de sus libros, iniciando su carrera con Reunión Tumultuosa. En el año 1961, sus críticas al apartheid y su segunda afición, la fotografía –plasmando la vida de los suburbios-, lo llevó a la cárcel por subversivo y comunista hasta su expulsión de Sudáfrica para volver a su país de origen para dar clases en Cambridge. Las vicisitudes con sus alumnos le hizo crear uno de sus personajes más increíbles, Wilt. A partir de ese momento sus novelas se convirtieron en auténticos best sellers en todo el mundo. 

Durante uno de los periodos de gobierno de Margareth Thatcher, y tras un congreso internacional de escritores que se realizó en la Costa Brava de Girona, Tom Sharpe se enamoró de la zona y se instaló definitivamente en Llafranc, lugar donde ayer dejó este mundo que, a través de sus novelas, ensayos y obras de teatro, intentó mejorar con un humor único. 

Esté donde esté, recomiendo a los que lo rodean que tengan un buen surtido de pañuelos de papel, para poder secarse las lágrimas de risa que les provocará Tom Sharpe cuando se dedique a explicar historias.

Mis pececitos doraos - Cine . El guateque de Blake Edwards

El actor hindú Hrundi V. Bakshi, interpretado por el genial actor Peter Sellers, ha conseguido un trabajo como extra en varias películas de producción hollywoodiense. 

Pero, un día su suerte cambia y es escogido como protagonista del remake de un antigua película, estilo Gunga Din, con tal mala suerte que en el descanso destroza sin querer el decorado y es despedido, siendo proscrito por el productor para trabajar nuevamente en la meca del cine. 

Pero las vidas del productor y Hrundi se vuelven a cuzar cuando, por error, el actor recibe una invitación a una fiesta que organiza el mismo productor de la película para celebrar el cumpleaños de su esposa y él acepta ir. Una vez dentro se verá envuelto en diversos sucesos que involucran una invasión de espuma, un elefante bebé, un camarero alcohólico, un pollo volador, un grupo de músicos rusos, un loro, papel higiénico interminable y un sinfin de situaciones. 

Escrita por el propio director, Blake Edwards, y los hermanos Frank Waldman y Tom Waldman, El guateque (cuyo título original fue The Party, y en Latinoamérica la titularon La fiesta inolvidable) recrea gags deudores del cine mudo con ingeniosas situaciones de slapstick y templados pero sagaces diálogos, en ocasiones dotados de un enfoque absurdo y surrealista donde ni por un momento deja entrever lo particularmente tensa que fue su filmación por la difícil relación entre Peter Sellers y Blake Edwards en ese entonces. 

Ambos decidieron no volver a trabajar juntos por varios años. Fue la única vez que realizaron una película en equipo que no perteneció a la saga de La pantera rosa.

Aún así, la escena inicial de la corneta, el desternillante mal momento que Hrundi Bakshi pasa por su deseo de orinar, el devenir etílico del camarero durante la fiesta, el pollo-peluca, la piscina movible y tantos otros hilarantes momentos hacen que El guateque sea considerada una de las joyas de la corona del género de la comedia.

Mis pececitos doraos - Música: Karma de Delerium

Bill Leeb y Rhys Fulber fueron dos de los fundadores del grupo canadiense de música industrial Front Line Assembly, también conocido como FLA, pero eran tan pródigos en crear música que decidieron crear un nuevo grupo, llamado Delerium, con el que se encargarían de editar el material sobrante de FLA, como se pudo comprobar en los primeros álbumes titulados Faces, Forms and Illusions, Morpheus o Spheres entre otros. 

Pero el hijo se comió al padre y Delerium pasó a convertirse en el centro de sus producciones, especialmente tras el gran éxito de Semantic Species donde, por primera vez, incorporan voces, especialmente femeninas como Kristy Thirsk. 

A partir de ese momento, Delerium cambia su sello, su fisonomía, su producción y, con la inestimable colaboración de voces femeninas de la talla de Sarah McLachlan, Leigh Nash (de Sixpence None the Richer), Lisa Gerrard, Jaël (de la banda suiza Lunik), Camille Henderson, Nerina Pallot, Emily Haines (de Metric), Jacqui Hunt (de Single Gun Theory) y Isabel Bayrakdarian, Delerium pasa a ser un grupo de referencia en el mundo de la música electrónica ambiental. 

Y tras Semantic Species llega Karma, la perfección, donde temas instrumentales como Twilight, Forgotten Worlds, Lamentation o Koran se entrelazan, como una perfecta red de sensaciones vitales, oníricas y terapéuticas, con termas como Euphoria (Firefly) con Jacqui Hunt, Duende con Camille Henderson, Enchanted con Kristy Thirsk o el perfecto y sensacional Silence que, con la voz de Sarah McLachlan se convierte en un himno en todas las pistas de baile del mundo con el Sanctuary Mix que la propia compañía discográfica Nettwerk editó. 

Voces angelicales, cantos gregorianos, ritmos étnicos, bases de medio tiempo -muy similares a las que Enigma había popularizado años antes en su fastuosa producción MCMXC a.D.-, cientos de pistas de música electrónica y ambiental entretejidas cual delicado paño tejido por Penélope, sonido límpido, místico, profundo, dejando la sensación de que lo que estás escuchando no es un tópico ni un cuento, sino que es cien por cien creíble, real e ilusorio a la vez, espiritual y físico, majestuosamente perfecto.

María y Daniel, mellizos con fuerza

María y Daniel nacieron el 14 de mayo en un hospital de Guipúzcoa. 

María y Daniel son mellizos y, a pesar de lo que digan sus familiares, no son guapos, como ocurre con el cien por cien de los niños y niñas recién nacidos. Después ya empezarán a recibir la información genética, pero todos los humanos somos feos al nacer, con la piel arrugada, los ojos cerrados y con enormes ojeras, vientre hinchado y brazos y piernas simiescas. Y esta es la verdad. 

Pero Daniel y María poco después de nacer, cuando los colocaron uno junto al otro en su primera cama-cuna se cogieron de la mano y una foto los ha inmortalizado. Y la foto de Daniel y María ha dado la vuelta al mundo. 

Unos dirán que es enternecedor, otros pensarán que lo han hecho como si supieran los que les espera fuera y, como los mosqueteros, se enlazan los dedos para unir sus fuerzas con un claro todos para uno y uno para todos. Poco podemos presuponer de sus motivos porque, al igual que con el tema de la fealdad, podemos afirmar sin temor a equivocarnos que los humanos no nacemos con las células grises muy desarrolladas precisamente, sino más bien lo contrario, pero el gesto de Daniel y María, de María y Daniel tiene una fuerza sobrecogedora, una sensibilidad que derriba muros y, seamos utópicos, un mensaje brutal hacia toda esta humanidad deshumanizada, hacia esos verdugos de puro y fajo, hacia esos ególatras teocentristas que mantienen su dedo pulgar hacia abajo cual falso Nerón. 

Y Daniel y María, María y Daniel, que todavía no saben ni encontrarse todavía el ombligo se agarran de la mano y dan su primer y alucinante mensaje de bienvenida al mundo.

El caso del hombre que murió riendo de Tarquin Hall

Nueva historia protagonizada por el detective indio Vish Puri. 

Un médico perteneciente al Club de la Risa ha sido degollado delante de mucha gente por una diosa hindú. Puri rechaza la versión de los testigos que lo consideran un hecho sobrenatural, y se pone a trabajar. Investiga en los lugares más recónditos utilizando todo tipo de artimañas y disfraces, siempre con la colaboración de sus originales ayudantes, un conductor de ricksaw y una agente. 

Tras muchos viajes, entrevistas y reflexiones descubre la existencia de una corrupta sociedad secreta que utiliza de tapadera otras instituciones y se está extendiendo por el país, aprovechándose de la credulidad de la gente. En su seno está el asesino, que ha ideado una compleja trampa que solo Puri es capaz de descubrir. 

Opinión: Lo dije hace muy poco y, siempre que puedo, trato de cumplir lo que prometo. No podía quedarme con el fantástico regusto que me produjo leer la primera novela protagonizada por el detective Vish Puri, El caso de la sirvienta desaparecida, sin volver a comer un picante segundo plato hindi y asegurarme que es bueno de verdad. 

El caso del hombre que murió riendo no es tan redondo como el anterior, y me refiero al caso en concreto, porque los personajes de Vish Puri, sus ayudantes, su esposa y su madre se vuelven más reales, se acrecientan entre las líneas y Tarquin Hall nos da una nueva pincelada borrosa, sucia, desgastada, contaminada y exuberante de la India, y en especial de Nueva Delhi, pero con una frescura, simpatía, espontaneidad y magia que hace que ya esté a la búsqueda de la tercera novela protagonizada por el director y propietario de la agencia Investigadores Sumamente Privados. 

Tarquin Hall ha creado un personaje que puede llegar a entrar en la categoría de clásico, al lado del admirado Hercules Poirot, miss Marple o Sherlock Holmes, aunque a Vish Puri la comparación con este último le repatee el estómago, ese estómago que, con tanto placer, rellena de comidas especiadas y picantes a espaldas de su esposa. 

Valoración personal (de 0 a 10): 8,3

Sun de Schiller

Sun es el séptimo álbum de estudio de Christopher von Deylen aka Schiller, productor alemán que ya ha alcanzado el disco de oro en Alemania, como ha ocurrido siempre que edita un nuevo trabajo. 

Schiller -que logró su primer gran éxito mundial en 1999 con su tema club Das Glockenspiel- ha desarrollado su carrera aunando con delicada maestría sus proyectos de dance con música electrónica y ambiental siendo actualmente uno de los artistas que más álbumes vende. Su mezcla de paisajes oníricos electrónicos ambientales y pistas vocales que ofrecen destacados vocalistas invitados ha sido aclamada por el público y los medios de comunicación. 

Inspirado en clásicos electro como Tangerine Dream, Kraftwerk y Jean-Michel Jarre, von Deylen crea sonidos visionarios que se avanzan a su tiempo. En el pasado Schiller colaboró con artistas de la talla de Sarah Brightman, Nadia Ali, Mike Oldfield, Lang Lang, Colbie Caillat, Jackie Liebezeit (Can), Despina Vandi o Anggun , sólo para nombrar unos pocos. 

En Sun, Schiller se ha reunido de colaboradores como Adam Young de Owl City, Andrea Corr (The Corrs), Ameerah y la cantante noruega Kate Havnevik. 

Opinión: Y, a pesar de todo esto, y de poseer todos los trabajos editados hasta la fecha por Schiller, Sun no me ha llenado como alguno de sus producciones anteriores –especialmente los álbumes Weltreise, Tag und Nacht y Tagtraum que son de una intensidad y poder increíbles-. Y si me ha decepcionado un poco es porque Sun es una vuelta más a la tuerca ya conocida y que provoca lo que muchas veces ocurre, tanto en la vida cotidiana como en el bricolaje, que la espiral de la tuerca se desgasta y por más vueltas que le des, prosigue su peregrinaje in aeternum pero sin acabar de cuajar del todo. 

Acepto pepino como juguete sexual y no niego que tiene momentos realmente buenos que me hicieron recordar pasajes excelentes de los álbumes mencionados con anterioridad, y me refiero a temas como Alive –con la voz de Adam Young-, Pale Blue Eyes –aunque más por la preciosa voz de Andrea Corr que por la melodía en sí, Berlin-Moscow, donde Schiller me confirma que es uno de los grandes sucesores de The Alan Parsons Project o Tangerine Dream pero Sun en general me ha dejado colder than usual. 

Ahora sí, Schiller es Schiller y que cumpla muchos más. 

Valoración personal (de 0 a 10): 7,2

Space Oddity en toda su inmensidad

Prohibido a los no sensibles, a los realistas de palmo, a los nada amantes de la música, porque este vídeo es de poner la gallina de piel y lo que no es la piel te lo convierte en flan. 

El comandante Chris Hadfield interpreta el tema Space Oddity de David Bowie durante su último día como comandante de la Estación Espacial Internacional (ISS). 

Un video soberbio, inmenso, alucinante y bellísimo.

El evangelio de Judas no es falso

"Más falso que Judas", "me traicionas como Judas", "no me seas Judas".

Frases que, quien más quien menos, ha pronunciado alguna vez en su vida. Por otro lado, ¿alguien tiene un amigo o conocido que se llame Judas? 

Desde el principio del cristianismo que la palabra o nombre Judas ha sido sinónimo de lo más vil, rastrero e indigno que puede contener el ser humano. Y todo por culpa de unos evangelios escritos por unos personajes que vivieron alrededor de trescientos años después del acontecimiento de los hechos que describen, y como mancillar, menospreciar o discutir a la iglesia católica, apostólica y romana es considerado todavía como una afrenta al propio principio de la vida –precisamente ellos que, durante siglos no se han dedicado más que a llevarse a su reino de los cielos a millones de seres humanos en guerras fratricidas por el nombre de Dios, entre otras lindezas de las que no quiero ni pienso escribir, al menos hoy, porque no quiero mancharme los dedos-, resulta que a Judas Iscariote lo convirtieron en el villano y culpable de las calamidades que, frente a los romanos, hubo de pasar aquel predicador judío que fue conocido como Jesús de Nazaret. 

Pues bien, resulta que el conjunto de papiros que a mediados de los años setenta del siglo pasado fueron encontrados a las afueras de El Minya, en Egipto, a orillas del río Nilo, un códice que contenía un fragmento de los evangelios de Judas que se creían desaparecidos, tras abrumadoras pruebas como la paleografía, la datación por radiocarbono o el análisis de tinta, National Geographic Society, a pesar de no poder afirmar categóricamente que son auténticos, aseguran al cien por cien que no son falsos. 

O sea, que, lo que ese códice mencionaba del hecho que fue el propio Jesús quien pidió a su mejor amigo Judas que lo entregara a las autoridades puede ser cierto, entre otras vicisitudes que el Vaticano ha intentado esconder u oscurecer a lo largo de los siglos. 

Y esto es sólo el principio. 

Nos deja Constantino Romero, la Voz

Ha muerto Constantino Romero. 

Ha muerto el propietario de La Voz, de la auténtica voz, de esa voz que provocaba respeto, admiración e, incluso envidia. Una voz que nos acompañó durante muchos años doblando actores como Clint Eastwood, Rutger Hauer en Blade Runner, Arnold Schwarzenegger en Terminator, William Shatner como el capitán Kirk en las primeras películas de Star Trek o como Darth Vader en la Guerra de las Galaxias, sólo por nombrar algunas de las más características. 

Y además, nos ha dejado un gran actor –todavía recuerdo su potencia, su fuerza y su carisma sobre el escenario interpretando el personaje de Sweeney Todd en el musical del mismo título-, su simpatía e inteligencia llevando las riendas de programas televisivos como El tiempo es oro o La parodia nacional.

Se va con sólo sesenta y cinco años de edad tras una fatídica enfermedad y, aunque no soy propenso a escribir sobre muertes, esta vez me sentía obligado a ello, porque desde pequeño admiré a este hombre, por su profesionalidad, por su gran humanidad. 

A partir de ahora, cuando volvamos a escuchar frases como “No, yo soy tu padre", “Me llamo Bond, James Bond”, “Volveré” o “Yo he visto cosas que vosotros no creeríais”, un escalofrío me recorrerá el cuerpo porque este albaceteño con corazón barcelonés ya no está entre nosotros. 

Espero que, allá donde esté, su voz siga siendo importante. Quizás, si existe el cielo, san Pedro le permita grabar el mensaje de bienvenida que las almas escuchen al entrar por las puertas celestiales. O, como se dice por las redes sociales, a lo mejor Dios tiene la voz de Constantino Romero. 

Sería un puntazo.

Mis pececitos doraos - Entradas: Jean Michel Jarre

Fecha: Miércoles, 6 de octubre de 1993 

Hora: 21:00 horas. 

Precio: 3.500 ptas. 

Lugar: Estadio Olímpico de Barcelona 

Artista: JEAN MICHEL JARRE 

Teclados volando cual aves rapaces a través de un nocturno otoñal, luces iridiscentes, gusanos fluorescentes de tamaños gigantescos que se te adentran en las retinas, cacofonías de voces irreconocibles, cuerpos humanos cual radiografías lumínicas flotando entre nubes, percusiones hipnóticas y pianos que se convierten en cerebros electrónicos. 

¿Posesión y consumo de drogas alucinógenas? 

No. Asistencia a un concierto de Jean Michel Jarre. 

Tras haber iniciado su gira en el Mt. Saint Michel y visitar más de diez ciudades europeas, entre ellas Sevilla y Santiago de Compostela, el músico francés, poco después de editar su trabajo titulado Chronologie, visitaba Barcelona con toda su espectacular parafernalia y en un marco único para estos casos, el Estadi Olímpic en Montjuich, con la ciudad a sus pies. 

Quizás existan retazos del concierto en la memoria de los asistentes pero, si ese evento también fue especial es porque, al año siguiente se editaba el video Jean Michel Jarre: Europe in Concert, grabado prácticamente en Barcelona y con una frase que resumía perfectamente lo que se vivió durante esa cita con uno de los más elegantes y revolucionarios compositores de música electrónica, a triumphant performance.

Todo lo que muere de John Connolly

Una noche, Charlie Bird Parker, inspector del Departamento de Policía de Nueva York, discute por enésima vez con su mujer y sale a tomar unas copas; cuando vuelve a casa, se encuentra a su mujer y a su hija de tres años salvajemente asesinadas. Entre los sospechosos figura el propio Parker, pero el crimen no podrá resolverse. Incapaz de superar los sentimientos de culpabilidad y expulsado del cuerpo de policía, Parker se convierte en un hombre atormentado, violento y deseoso de venganza. 

Cuando su ex jefe le pide ayuda para resolver el caso de una joven desaparecida, Parker acepta y se embarca en una investigación que le llevará hasta el sur de Estados Unidos, donde se las verá con el crimen organizado, con una extraña anciana que dice oír voces de ultratumba y con el Viajero, un despiadado asesino en serie. 

Opinión: Ya le tenía ganas. Había leído muy buenas críticas del primer libro escrito por John Connolly donde da a conocer a su ya famoso detective Charlie Bird Parker. Y ya lo he terminado. Punto. 

Si seguís este blog habréis comprobado que me gusta la novela negra, que disfruto adentrándome en los vericuetos claustrofóbicos, en los argumentos de tensión creciente y no giro la cabeza ante descripciones sanguinolentas, pero una de las cosas que me exaspera son las situaciones rocambolescas porque el autor lo quiere, no porque el momento lo requiera, donde el bucle de la investigación adquiere tantos brazos como un pulpo, y que para solucionar algunos de estos brazos, lo más fácil y rápido es cortarlo y sanseacabó, quedándote con la pregunta de ¿por qué entonces rizar el rizo si con un balazo, o con un suicidio, o con una puñalada ya está resuelto?. 

Y esto es lo que me ha provocado la lectura de Todo lo que muere, y nunca mejor titulado porque las funerarias harían el agosto con los cadáveres que deja John Connolly en la cuneta de su novela. 

No lo niego, me ha decepcionado, pero quiero darle un voto de confianza al detective Charlie Bird Parker y leeré alguna otra novela protagonizada por él. 

Valoración personal (de 0 a 10): 6,6

Lapao, lapapyp y lameculos

Con los votos del PP (Partido Popular) y del PAR (Partido Aragonés) en las cortes de Aragón se acaba de aprobar la nueva ley de lenguas que establece que, a partir de hoy, el català hablado en la Franja de Ponent se dice lapao (lengua aragonesa propia del área oriental). Además de esto, el propio aragonés se llama lapapyp (lengua aragonesa propia de las áreas pirenaica y prepirenaica). 

Y se han quedado tan anchos. 

Lo que me pregunto yo es, ¿qué dirán los españoles de la una, grande y libre a partir de ahora, cuando, para ellos, el hecho de que en su ¡España!, ya tienen la vomitiva obligación de soportar tres lenguas más que su ¡español!, es decir, el català, el gallego y el euskera, a partir de hoy… ¡existan dos lenguas más!?. 

Pues bien, para todos los residentes en este país al sur de Francia y al norte de África –sin olvidarme al oeste a los portugueses-, y como el cachondeo es uno de nuestros mayores logros, me place ayudarles un poquito más dando algunas otras ideas de idiomas que, a partir de ahora, pueden ser considerados oficiales por las diversas comunidades autónomas. 

Dicho esto, vamos a ello: 

LALECHE: Lengua Andaluza Leída en Extremadura y Comunidades Hispanas Externas. 

LOSCOJONES: Lengua Originaria Solamente de Comunidades Orientales al Júcar o al Norte del Ebro Santanderino.

LAMECULOS: Lengua Antigua Mozárabe Emitida en Cádiz y Utilizada en Lugares Oscuros y Sótanos.

GARGAJO: Gallego-Andaluz con Raices en Granjas Alrededor de Jaén Occidental.
BOLINGA: Bable Originario de Lugareños Isleños Nacidos en La Gomera y Alrededores. 

MOCO: Madrileño Oriundo de Cáceres Oriental. 

PEDORRA: Pamplonica Emitido por Danesas que Orbitaron por Rutas Romanas Australes.
LOPARIÓ: Lengua Omnívora de Putas Americanas y Residentes en Iglús Oscenses.

Podría seguir hasta mañana pero con estos ejemplos espero provocar más de un infarto, ataque de ansiedad o gota malaya a los gilipollas que, utilizando solamente el odio fraterno o el menosprecio a la Historia, llegan a aprobar leyes que hasta sus descendientes renegarán. Porque no me dirán que ser hijo o hija de uno de estos congresistas aragoneses  -perdón, lapapypenses- a partir de hoy significará ser el hazmerreír en la escuela, en el vecindario y se les recordará como los hijos de los creadores del mayor zurullo jamás cagado en la historia de la filología, la lingüística y la cordura.

Y lo más divertido es que no han terminado. Ahora piensan crear la Academia Aragonesa de la Lengua, que determinará los topónimos y nombre oficiales de la comunidad.

Por todo esto, y por mucho más, senyores y senyors, amb tot el meu menyspreu i l’orgull de català, vagin-se a prendre pel cul amb el seu lapao i el seu lapapyp.

La sangrante victoria de los cerdos (y perdón a los artiodáctilos)

La situación es jodida. Muy jodida. Rodeados de vencedores que lo único que han pretendido, desde que iniciaron sus victorias, es lucrarse con el mínimo dividendo de su propio sudor hasta el máximo divisor de sus cuentas corrientes, empujando sin rubor ni falsos perdones a todos los peones que se encontraban en su camino a base de ladrillos, alzamiento de cejas y sonrisas cínicas; encontrando mellizos tras mesas kilométricas y sillones insonoros que les proveían de todo el metálico posible a cambio de traicioneros contratos a gente que todavía creía en la amistad, en el vecino y en los consejos de quienes creían más capacitados que ellos; de hombres públicos con escasos conocimientos pero con grandes paladines del, desgraciadamente tan bien llamado, poder fáctico que regalaban carreras a cambio de futuros intereses cruentos, obviamente nunca en contra de ellos sino sobre los que toda su vida habían luchado con sangre, sudor y lágrimas por un mínimo espacio personal, un lugar en ese mundo duro y utópico en el que creían que vivían.

Pero la realidad duele, y más cuando las fuerzas menguan paulatinamente víctima de la edad, de los esfuerzos vitales, de las pesadillas hacia fantasmas burocráticos y hambres cercanas. Y quienes habían recibido el beneplácito de usar su dinero, esos a quienes les habían otorgado la potestad de prometerles sueños maravillosos y plataformas para la felicidad empezaron a remover ese dinero tan duramente conseguido en parcelas desconocidas para profanos, en primas vomitadas por los grandes de la banca para intentar tapar los múltiples agujeros que sus topos de economistas cum laude habían provocado con sus martingalas trajeadas y encorbatadas. Y el mundo que creyeron hermoso pero, sobre todo, real desapareció bajo sus pies como arenas movedizas, llevándose sus sonrisas, sus planes, sus apretones de manos, … y sus casas. 

Mientras tanto, esos políticos de mierda realizan transfusiones de veneno a la sanidad, intentar enseñar a leer con libros de hojas blancas, realizan verónicas y mandobles a quienes intentan emprender aventuras, coartan las libertades de los discapacitados, de los desvalidos, de los minusválidos y los sin-nada aumentándoles sus barreras, alzando los peligros y quitándoles sus redes de seguridad. Por el otro lado de la calle, una manifestación de católicos apostólicos y mamados llenan las aceras con proclamas a favor de la prohibición del aborto, de las parejas homosexuales y del uso de condones, proclamando a sus contrarios como seguidores del infierno, como apariciones salidas del averno, olvidando lo que, según su libro de cabecera, es la verdad absoluta e inalterable, que todos los humanos están hechos a una imagen y semejanza debiéndose amar los unos a los otros y asegurando que los más desfavorecidos serán los bienaventurados. 

Y lo más jodido es que la situación puede llegar a ser más jodida. Porque siguen mandando los mismos, porque siguen banqueando los mismos, porque siguen pontificando los mismos y porque los mismos siguen creyendo en sus mismos.

Mis pececitos doraos - Entradas. David Bowie

Fecha: Miércoles, 8 de julio de 1987 

Hora: 21:00 horas. 

Precio: 3.000 ptas. 

Lugar: Miniestadi del Fútbol Club Barcelona 

Artista: DAVID BOWIE 

¡Ladies and gentlemen, el Duque Blanco en Barcelona, el camaleón nos visita!  

Tras la edición de su último disco, Never Let Me Down, pocos meses antes, David Bowie creaba la gira The Glass Spider Tour, con su particular, inconfundible y, muchas veces, envidiada elegancia y perfeccionismo. Pero no venía sólo, lo acompañaban a las guitarras Carlos Alomar y Peter Frampton, Carmine Rojas al bajo, Erdal Kizilcay a los teclados, trompeta, percusión y violín, Alan Childs a la batería y Richard Cotle a los teclados y saxofón. 

Además, los teloneros fueron el tecnopop mesetario de Servando Caballar y sus Aviador Dro y… yeah!... The Stranglers. En un mismo día podía ver a dos de mis ídolos de la composición, David Bowie y Hugh Cornwell. ¡Joder, lo que sentí al escuchar los temas European Female y Midnight Summer Dream!. 

Pero la estrella era él, el más grande, el creador del teatro hecho música, de la novela en notas, de la composición musical elevada al máximo exponente, sea cual sea el estilo. 

Se inicia su concierto con el intro de Glass Spider para pasar al primer temazo de una noche memorable, Day-in, Day-out...  ¿Alguien podría describirme la sensación que se experimenta cuando, en un mismo concierto, se escucha en directo temas de la talla de Space Oddity, Heroes, Fame, Young Americans, Scary Monsters (And Super Creeps), Fashion, Modern Love, Let’s Dance, China Girl, Absolute Beginners –de la película de Julian Temple donde Bowie era uno de los protagonistas-, Rebel Rebel, All the Madmen e, incluso una versión increíble del tema White Light/White Heat de Lou Reed? 

Pues esa sensación es de haber vivido un momento irreal, elegante, vital con latido regenerador, de haber visto como, sobre el escenario, la banda sonora de tu vida era interpretada por uno de los artistas más hipnóticos, intrigantes, felinos y cautivadores que el ARTE en mayúsculas ha parido.

The North Borders de Bonobo

Simon Green decidió utilizar el seudónimo de Bonobo en su carrera como compositor, productor y DJ, y no le ha ido nada mal compararse con uno de los simios más parecidos al ser humano -que no digo peor que nosotros porque, aún a pesar de ser conocidos como chimpancés enanos, el bonobo se distingue de los demás primates por su cultura matriarcal e igualitaria y por el papel preponderante de la actividad sexual en su sociedad-. 

Pero siguiendo con Simon Green, produjo en su totalidad su primer álbum de debut a los dieciocho años bajo el título de Animal Magic donde ya se empezaba a intuir su innato estilo de fusión de trip hop con downtempo y rasgos de nu jazz. Tras ese primer trabajo llegaron Dial “M” for Monkey y Days to Come. 

Pero su brillantez compositiva ha llegado con sus últimos trabajos Black Sands (2010) y The North Borders, publicado a principios de este mes de abril y donde Bonobo nos muestra unas composiciones que no tienen desperdicio, desde el fantástico tema inicial First Fires, con Grey Reverence llevando el protagonismo vocal, hasta el último, Pieces, con la cálida voz de Cornelia. Entre ambos, un compendio de temas downtempo/trip hop con los que disfrutarán todos los amantes de estos géneros, y no tan sólo ellos, porque la belleza del mencionado First Fires, el magnetismo hipnótico de Don’t Wait o el relajamiento auditivo que te da el tema Transits, con la voz de Szjerdene, seguro que gusta a todos los melómanos. 

No dejéis de escucharlo porque, estoy convencido que lo disfrutareis en muchas ocasiones. 

Valoración personal (de 0 a 10): 8,4

Mis pececitos doraos - Entradas: Queen

Fecha: Lunes, 19 de febrero de 1979 

Hora: 22:00 horas. 

Precio: 600 ptas. 

Lugar: Palacio Municipal de los Deportes de Barcelona 

Artista: QUEEN 

Live Killers Tour. 

Ése fue el nombre de la gira mundial que llevó a Freddie Mercury, Brian May, John Deacon y Roger Taylor a visitar, por segunda vez en su historia, la ciudad de Barcelona y que, un año más tarde, sería una de las semillas que originaría el primer disco en directo del grupo, Queen Live Killers. 

Creo que, los que asistimos a ese concierto nunca lo hemos olvidado, no sólo por la fuerza, garra, energía, vitalidad, comunicación y presencia que el inolvidable Freddie Mercury desplegó durante el concierto, ni por la potencia, coordinación, arte y virtuosismo de Brian a las guitarras, John al bajo y Roger tras la batería, ni por el mágico momento de convivir con esos seres reales que te estaban ofreciendo, ¡a tí!, obras maestras como Bohemian Raphsody, Death on Two Legs, We are the Champions, We Will Rock You, Love of my Life, Now I’m Here y tantos otros himnos, ni el despliegue técnico de la época, con decenas de potentes focos que se movían hacia todos los lados y de colores verde, blanco y rojo, ni el mantra que Queen creó en el interior del Palacio Municipal de los Deportes, ni… 

No, no lo olvidaremos por ninguna de las cosas descritas, pero la unión de todas ellas dio como resultado uno de los mejores conciertos que he disfrutado en mi musical vida.

El imán y la brújula de Juan Ramón Biedma

En la Sevilla de 1926, Éctor Mena, un exprofesor de historia que se gana la vida gracias al pequeño contrabando tras cumplir condena por desertar de la guerra de Marruecos, es requerido para localizar dos películas que, junto a una tercera que acaba de salir al mercado negro, constituyen una trilogía filmada catorce años antes con los títulos Donatien, Alphonse y François, los tres nombres del marqués de Sade. 

Los responsables de las cintas, radicalmente transgresores –en una de ella se llega a rodar un asesinato-, eran siete jóvenes admiradores de cualquier forma de malditismo en el arte, pertenecientes a lo más alto de la sociedad de la época, hasta el punto que la propia casa del rey está interesada en su recuperación; para ello, además del propio Éctor, cuenta con la colaboración de un tal Piancastelli, un enigmático individuo capaz de realizar los más extraños prodigios. 

Pero hay otras fuerzas sobre el tablero. Un grupo de militares africanistas, conscientes del poder político que las películas les proporcionarían, están dispuestos a utilizar cualquier medio para conseguirlas. Buscándolas, Éctor, con la colaboración no del todo voluntaria de Séptima, sobrina de uno de los miembros del grupo que las realizó, tendrá que trasladarse y recorrer el Madrid de los años veinte y, al mismo tiempo que las rastrean, reconstruir la historia de cada integrante del grupo y contrastarla con su decadencia actual, desplazarse a lo largo de los más extremos márgenes sociales, recabar información de una extensa galería de personajes que reflejan el cambio de época que está experimentando el país y enfrentarse a los bandos que han terminado por hacer las películas una cuestión de estado. 

En paralelo, Jacinto Ortega. Nos parece un monstruo. Se dedica a degollar niños para extraer su sangre. Después sabremos que su hijo padece tuberculosis y que se ha descartado la posibilidad de curarle por cualquier medio convencional. 

Casi nada es lo que inicialmente nos parece. 

Opinión: Tras leer las primeras páginas de El imán y la brújula me posé admirado ante la grandeza, la riqueza y la belleza de vocabulario que Juan Ramón Biedma estaba utilizando y, con esa fascinación en mi mirada me adentré en la oscura historia de Éctor (sin hache), Séptima, Germán, Basilia, Nuncy y demás personajes –sin dejar de mencionar el de Jaime de Andrade, militar que firma sus artículos con el seudónimo de Francisco Franco-. 

Pero, como bien dice al final del resumen, nada es lo que inicialmente parece, y llega un punto invisible en el libro en que te desconectas, te ralentizas y la lectura se modula con tonos deseosos de terminar el libro, sólo saber cómo finaliza, pero sin ese interés inicial. Y empiezan las preguntas de “y por qué eso” y “por qué lo otro” –sobre todo, qué tiene que ver Jacinto Ortega en este libro, porque más me ha parecido la frustración de un relato inacabado pero introducido con calzador en este libro. 

Y, cuando cierras la última página, te relajas y comienzas a pensar en qué hay para cenar, o que serie hacen esta noche en televisión. 

Valoración personal (de 0 a 10): 6,7